ganesh y el elefante

De vuelta a Barcelona iba leyendo un libro que S. me regaló (el viaje del elefante, de Saramago)

Los hechos, resumidos, van a continuación:

Ganesh es hijo de parvati, la diosa de los cien brazos y fue creado sin intervención del marido, shiva, lo que se explica por el hecho de que, siendo eterno, no sentía ninguna necesidad de tener hijos. Un día parvati creó un muñeco de jabón en forma de niño, y le infundió vida y este fue el nacimiento de ganesh. Parvati ordenó a ganesh que no permitiera la entrada a nadie, y él siguió a rajatabla las órdenes de la madre. Pasado algún tiempo, shiva regresó de la selva y quiso entrar en casa, pero ganesh no lo permitió. Shiva perdió la paciencia y se lanzó en feroz batalla contra ganesh, que terminó degollado de un golpe tan poderoso que la cabeza salió disparada muy lejos y nunca más la encontraron. Cuando parvati salió y vio el cuerpo sin vida del hijo, ordenó a shiva que devolviese immediatamente la vida a ganesh, pero les faltaba su cabeza. Parvati pidió auxilio a brahma, el creador del universo, quien sugirió sustituir la cabeza de ganesh por la del primer ser vivo que encontrara durmiendo con la cabeza hacia el norte, que resultó ser un elefante moribundo cuya cabeza cortaron tras su muerte. Finalmente, la cabeza del elefante fue colocada en el cuerpo de ganesh, trayéndolo de nuevo a la vida.

"Historias de maricastaña, murmuró un solado, Como la de aquel que, habiendo muerto, resucitó al tercer día, respondió subhro".


Bien es cierto que, pese a no creerme ni una historia ni la otra, hay que reconocerle al hinduismo cierta creatividad y a Saramago, bueno, a Saramago hay que reconocerle muchas cosas.


Y de regalo, un trozo del libro:
"Según tu religión, quién creó el universo, preguntó el comandante, Brahma, mi señor, Entonces ése es dios, Sí, pero no es el único, Explícate, Es que no es suficiente con crear el universo, es necesario también que haya quien lo conserve, y ésa es la tarea de otro dios, uno que se llama vishnú, Hay más dioses además de ésos cornaca, Tenemos millares, pero el tercero en importancia es shiva, el destructor, Quieres decir que lo que vishnú conserva shiva lo destruye, No, mi comandante, con shiva, la muerte se entiende como principio generador de vida, Si lo entiendo bien, los tres forman parte de una trinidad, son una trinidad, como en el cristianismo, En el cristianismo son cuatro, mi comandante, con perdón del atrevimiento, Cuatro, exclamó el comandante, estupefacto, quién es el cuarto, La virgen, mi señor, La virgen está fuera de esto, lo que tenemos es el padre, el hijo y el espíritu santo, Y la virgen, Si no te explicas, te corto la cabeza, como le hicieron al elefante, Nunca he oído que se le pidiera nada a dios, ni a jesús, ni al espíritu santo, pero la virgen no tiene manos para contar tantos ruegos, rezos y solicitaciones como le llegan a casa a todas las horas del día y de la noche."

Mendelssohn me recuerda a ti

Estaba leyendo "Conversaciones con Glenn Gould", un conjunto de entrevistas realizadas a Gould en 1974. Y lo vi claro. Mendelssohn me recuerda a ti. Mucho.

Cito fragmento del libro, donde Gould habla de las declaraciones de Mussorgsky sobre Mendelssohn y de la opinión que él tiene de ambos.
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Me parece acertada la observación de Mussorgsky, aunque no lo sea el concepto: creo que acierta en su comentario sobre Mendelssohn, al que califica como un tipo puritano al que le gustaban los párrafos de dieciséis compases donde todo tenía que estar en su sitio, pero pasa por alto que Mendelssohn era un músico muy creativo en otra esfera, y para comprender esa originalidad debemos aceptar, ante todo, el rasgo dominante de su música: la candidez. Y aceptada esa candidez, incluso el movimiento más amable de Mendelssohn resulta una sorpresa; le basta un cambio mínimo, como dicen los jazzistas, para provocar esta sensación. Mussorgsky, sin embargo, necesita machacarte con un contraste forte-piano o con un fragmento quasimodal, o algo por el estilo. Pero reconozco que Mussorgsky me gusta, de veras.
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Pero también estoy convencido de la validez de lo que dije antes acerca de la dicotomía Mendelssohn-Mussorgsky, de la existencia de un "cociente de singularidad" en la obra del primero que es mínimo pero audible precisamente porque es mínimo. En Mussorgsky, el "cociente de singularidad" es mucho más importante, o lo que es lo mismo: lo inesperado sucede con mayo frecuencia y, por lo tanto disminuye considerablemente la capacidad de sorpresa. Pero no así en Mendelssohn. A él le basta un gesto mínimo. Le basta que un pelo no esté en su sitio.
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A falta de encontrar la versión de Gould:


Espero que te guste.

A mitad de camino

A mitad de camino entre Las Palmas y Barcelona, empiezo a devorar un libro prestado de John Berger y me encuentro con una cita de Galeano.

"No hay historia muda. Por mucho que la quemen, por mucho que la rompan, por mucho que la mientan, la memoria humana se niega a callarse la boca. El tiempo que fue sigue latiendo, vivo, dentro del tiempo que es."

Me gustaría leerte, trocito a trocito, todos los retazos del libro que me gustan. Creo que a ti también te gustaría. Hasta viene con un poco de Johnny Cash en "Rose of my heart".

Siempre vuelvo a John Berger

El Bosco,
"Un condenado caga monedas de oro.
Otro cuelga de una llave inmensa.
El cuchillo tiene orejas.
El arpa ejecuta al músico.
El fuego hiela.
El cerdo viste toca de monja.
En el huevo, habita la muerte.
Las máquinas manejan a la gente.
Cada cual en lo suyo.
Cada loco con su tema.
Nadie se encuentra con nadie.
Todos corren hacia ninguna parte.
No tienen nada en común, salvo el miedo mutuo.

- Hace cinco siglos, Hieronymus Bosch pintó la globalización - comenta John Berger"

Extraído de "Espejos". Eduardo Galeano.

Una vez más, John Berger se confirma como uno de mis malditos genios favoritos.

Recomendación del día: "Te mando este rojo cadmio", de John Berger..
Es bastante difícil de encontrar pero es jodidamente necesario descubrir todos los colores de Berger que, día tras otro, pasan desapercibidos para el resto del mundo. Creo que es el libro que más me molesta no tener en propiedad. Y me molesta mucho.

El Río Amarillo y los delfines

Amarillo

El río más temido de China se llama Amarillo por la locura de un dragón o por la locura humana.
Antes de que China fuera China, el dragón K'au-fu intentó atravesar el cielo montado en uno de los diez soles que por entonces había.
Al mediodía, ya no pudo soportar ese fuego.
Incendiado de sol, loco de sed, el dragón se dejó caer sobre el primer río que vio. Desde las alturas se desplomó hasta el fondo y bebió toda el agua hasta la última gota, y donde el río había estado no quedó más que un largo lecho de barro amarillo.
Hay quienes dicen que esta versión no es seria. Y dicen que está históricamente comprobado que el río Amarillo se llama así desde hace unos dos mil años, cuando fueron asesinados los bosques vecinos que lo defendían de las avalanchas de nieve, barro y basura. Y entonces el río, que había sido verde como el jade, perdió su color y ganó su nombre. Y con el paso del tiempo, las cosas fueron empeorando, hasta que el río se convirtió en una gran cloaca.
En 1980, cuatrocientos delfines vivían allí. En el año 2004, quedaba uno. No duró mucho.

Extraído de "Espejos". Eduardo Galeano.

El color amarillo del río es debido al loes, un material geológico sedimentario de color amarillento, del que está formado el suelo de la Meseta de Loes , que antiguamente se caracterizaba por una gran fertilidad y que ahora, debido a la sobreexplotación, sufre un alto grado de desertización. Seguramente, debido a la localización de la meseta y a la deforestación que comenta Galeano, ese sea el motivo de que el loes bajara a través del río.
Pero el color Amarillo sigue siendo el menor de sus problemas: el río Amarillo fue el origen de desastrosas inundaciones en 1887, 1931. Y en 1938 sus aguas fueron usadas como arma en la Segunda Guerra Sino-Japonesa. Además, el alto grado de polución ha contaminado sus aguas (más de un tercio del río no puede ser usado por los agricultores ni con fines industriales).

Su hermano gemelo, el río Yangtsé, pese a ser azul ha sufrido la misma suerte. Sus aguas han sido igualmente contaminadas y su hábitat destruído.
Los delfines chinos de río (Baiji) buena cuenta han dado de ello: fueron declarados especie extinguida en 2007 después de una laboriosa búsqueda de 6 meses a través del río Yangtsé.